Um mundo menos perfeito

Voltei e julguei que ia encontrar tudo na mesma, isto porque a minha urgência de mudanças não inclui pessoas e sim espaço. As pessoas que gosto quero-as sempre comigo, gosto de constância nessa área. Qual não foi o meu espanto (susto!) quando descobri que o mundo perfeito fechou, contribuindo assim para um mundo menos perfeito. Desde que pus os olhos no blog da Isabela que me tornei uma seguidora. Sim, seguidora, sigo quem gosto e não tenho reservas em o fazer, seja em que universo for, o da internet ou o da vida real. Sempre achei que o que ela escrevia eram textos deliciosos, cheios de coragem, determinação, verdades que o mundo necessitava de ouvir, e neste caso, de ler. E, espanto dos espantos, concordei sempre com o que lia (o que nem é relevante, apenas um facto). E agora? Agora, não sei quem poderá substituir tal lacuna. Queria mesmo muito que a Isabela não desistisse deste universo. Vou esperar pacientemente. Esperar que ela volte e que eu venha a saber. Pois vou segui-la, vá para onde for, escreva onde escrever. Se se tornar deputada votarei no seu partido, se resolvesse fundar uma instituição de protecção animal, ficaria sócia e voluntária, se se tornar escritora de livros, comprar-los-ei para mim e para oferecer a todos que leiam, se, se...seja o que for, volta Isabela, porque o mundo sem a tua escrita ficará mais pobre. Não só o meu mundo. Mas o mundo mesmo, o mundo que já escasseia de pessoas verdadeiras, onde o aborrecido (secante) politicamente correcto esconde a podridão da intolerância, do diz-que-disse, da falta de espírito critico. Voltei e encontrei um mundo mais triste, não só no que vejo, mas também no que leio. E não queria perder a esperança. Tenho esperança nas mentes brilhantes, não nas dos filmes, mas nas da realidade, naquelas que vislumbro em certas e raras pessoas. E não me conformo quando por força da maldade alheia, estas pessoas desistam, ou sintam que não podem continuar. Podem continuar sim! Porque as suas palavras são mais importantes do que as interpretações que delas fazem. As interpretações nunca me interessaram. O mundo perfeito era assim, cru nas suas verdades. Sem interpretações. E era assim que era perfeito. Ora bolas...